A minha vida em caixotes.

Caixote final.

2011-07-28T19:22:00.002+01:00

Este blog encerra hoje.
Apesar de ainda não ter os caixotes arrumados (nunca ficarão, acho eu. E ainda bem) já não faz sentido escrever mais cá.
Os motivos que me levaram a escrever aqui já não existem. Quer dizer, sou agora outra pessoa e desconfio que este blog se tornou mais lamechas do que aquilo que eu queria.
Se calhar vai nascer outro. Ou então não (como diz um amigo que eu tenho).
Ando a fazer filtragem do que é mesmo importante e daquilo que devo deitar fora. Da bagagem que não quero levar. E apesar de gostar deste blog, ele não me cabe na mala.
Portanto, fica por aqui.
Daqui para a frente, só carrego coisas pesadas, se forem boas.

April 4- In the name of love

2011-04-04T10:54:00.002+01:00

Parabéns para ti, minha leitora mais fiel ;)

Lisboa vista do meu telemóvel.

2011-03-30T21:28:00.001+01:00

Obrigada Esmeralda por partilhares a tua super-varanda.

Pérola do dia

2011-03-24T19:49:00.002Z

Ouvido numa sala de espera:

"Acho inaceitável que se recusem a dar subsídios a pessoas que têm... vá lá, cem mil euros no banco e dêem a esses que andam para aí sem fazer nada."

Plantar uma árvore

2011-03-22T00:01:00.002Z

Partilhar um poema.
(Escolhido no caixote dos escritores preciosos)

Um adeus português

Nos teus olhos altamente perigosos
vigora ainda o mais rigoroso amor
a luz de ombros puros e a sombra
de uma angústia já purificada

Não tu não podias ficar presa comigo
à roda em que apodreço
apodrecemos
a esta pata ensanguentada que vacila
quase medita
e avança mugindo pelo túnel
de uma velha dor

Não podias ficar nesta cadeira
onde passo o dia burocrático
o dia-a-dia da miséria
que sobe aos olhos vem às mãos
aos sorrisos
ao amor mal soletrado
à estupidez ao desespero sem boca
ao medo perfilado
à alegria sonâmbula à vírgula maníaca
do modo funcionário de viver

Não podias ficar nesta cama comigo
em trânsito mortal até ao dia sórdido
canino
policial
até ao dia que não vem da promessa
puríssima da madrugada
mas da miséria de uma noite gerada
por um dia igual

Não podias ficar presa comigo
à pequena dor que cada um de nós
traz docemente pela mão
a esta pequena dor à portuguesa
tão mansa quase vegetal

Não tu não mereces esta cidade não mereces
esta roda de náusea em que giramos
até à idiotia
esta pequena morte
e o seu minucioso e porco ritual
esta nossa razão absurda de ser

Não tu és da cidade aventureira
da cidade onde o amor encontra as suas ruas
e o cemitério ardente
da sua morte
tu és da cidade onde vives por um fio
de puro acaso
onde morres ou vives não de asfixia
mas às mãos de uma aventura de um comércio puro
sem a moeda falsa do bem e do mal

*

Nesta curva tão terna e lancinante
que vai ser que já é o teu desaparecimento
digo-te adeus
e como um adolescente
tropeço de ternura
por ti.

Alexandre O'Neill

12 de Março de 2011

2011-03-13T14:47:00.005Z

Foi muito pacífico descer a Avenida, apesar dos apertos. Mas os apertos eram apenas calor humano em expansão. Nada de assustador.
Alguém disse que estávamos ali a iniciar um movimento pioneiro. Que somos os primeiros da Europa a mostrar a insatisfação desta maneira: com humor, pacificamente e com razão. Pode ser.

Gostei de estar ali. Gostei de saber que a minha cidade, conhecida por ser conservadora, se manifestou também. 700 pessoas no Rossio em Viseu, podem ser mais significativas do que 200 000 na Avenida em Lisboa. Podem ser.

Quinhentos anos depois das Descobertas , ser QUINHENTISTA já não significa o mesmo. Ser Quinhentista é não ter dinheiro suficiente para suprir as necessidades básicas. Já não significa "dar novos mundos ao mundo".
No entanto, os Quinhentistas de agora, se quiserem, poderão dar novas ideias ao mundo. Pode ser!

Caixote de saudades

2011-02-23T22:41:00.003Z

Na casa dos meus pais, sempre se ouviu. Quando mudei para Lisboa, fiz uma selecção das minhas músicas preferidas dele (e que difícil que foi!)e gravei numa cassete que ainda ali tenho. Acompanhou-me de casa em casa. A cassete e o cantor. É um caixote que nunca vou guardar no sotão, nem vou perder. Sempre que mudar, vai comigo.
Não me é permitido deixar para trás.
E, se eu quiser escolher uma música para dizer que é a melhor... não me é permitido. É uma incapacidade do meu sistema, um defeito que eu não quero corrigir.

Fez sempre todo o sentido. Tentou inverter o sentido do carreiro, mas a luta é dura. No entanto,fez multidões, das quais faço absolutamente parte, acreditar que faz falta ir para a rua gritar que o mundo anda sem ter à frente um capataz.

Ele não morreu. Nem se calou. Há-de cantar para sempre. Ele é um amigo maior que o pensamento.

Diria agora: " A revolução é para já"

O Zeca Afonso partiu há 24 anos.

Caixa do Lenço.

2011-02-22T23:23:00.003Z

E porque hoje é o dia do aniversário de B.P. ( e de mais algumas pessoas importantes) e porque um Escuteiro é sempre um Escuteiro e porque, quem não é, pode guiar-se (ou tentar) por bons conselhos, aqui fica a Lei do Escuta:

A Honra do Escuta inspira confiança.
O Escuta é Leal.
O Escuta é útil e pratica diariamente uma boa acção.
O Escuta é amigo de todos e irmão de todos os outros Escutas.
O Escuta é delicado e respeitador.
O Escuta protege as plantas e os animais.
O Escuta é obediente.
O Escuta tem sempre boa disposição de espírito.
O Escuta é sóbrio, económico e respeitador do bem alheio.
O Escuta é puro nos pensamentos, nas palavras e nas acções.

Robert Stephenson Smyth Baden-Powell nasceu em Londres, 22 de Fevereiro de 1857 e morreu em Nairobi, 8 de Janeiro de 1941. Fundador do escotismo ou escutismo.
Ponho-lhe o meu lenço e dou-lhe um Sempre Alerta.

Conversas de balcão de repartição-I (ou A amizade é linda!)

2011-02-19T13:16:00.003Z

(Não foi comigo, mas é verdade.)

Duas amigas ao balcão dirigem-se à funcionária.

Amiga A: "Sabe, estou desempregada e resolvi começar a fazer limpezas. Se a senhora souber de alguém que precise..."

Amiga B: "Tu fazeres limpezas? Se limpasses mas era a tua casa!"

Com os meus agradecimentos à Senhora Dona Tesoureira.

Lisboa vista do meu telemóvel.

2011-02-18T00:43:00.001Z

Conversas de Taxi-IV

2011-02-18T00:38:00.002Z

"Quem me pedissem um euro e meio pelo bilhete e depois eu o deitasse fora e pronto, ainda vá. Agora pedirem-me cinquenta cêntimos pelo cartãozinho, mais setenta pelo bilhete e depois dizerem-me que aquela porcaria pode ser usada mais vezes...Para que é que eu quero aquela merda?"

Caixa dos votos.

2011-01-22T14:24:00.002Z

Vão votar.
Votem em branco, votem em todos, votem em um, em dois, desenhem bonecos no boletim, escrevam palavrões. Votem aquilo que a alma vos ditar.
Marquem presença.
Votar é um direito. Vivemos em Democracia ("a democracia é o pior de todos os sistemas, com excepção de todos os outros").
Votar é um dever. Dever para com os nossos antepassados que não o podiam fazer, para com todos os cidadãos do nosso país, para com todos os cidadãos de outros países que não podem votar ou podem, mas o seu voto não conta.
Votar para poder reclamar. Quem não vota, não pode protestar. Não pode falar porque quando chega o dia de tentar mudar o sistema, fica no sofá.
Vão votar. Votar é fazer justiça com a própria mão. Em cruz.

Conversas de Taxi-III

2011-01-20T19:03:00.002Z

" Menina, eu tinha 27 anos quando foi o 25 de Abril. Desde essa altura que dizem que vamos todos ser iguais aos funcionários públicos. Nunca fomos. Por mim acabava já com a ADSE. Só para começar!"

Sitios bonitos.

2011-01-20T18:59:00.000Z

2010-2011

2010-12-31T10:08:00.004Z

O ano de 2010...
Não, não vou dissertar sobre o meu ano. Cada pessoa que foi importante em 2010 para mim, sabe-o. Eu já disse. Sou uma linguaruda.
E quem eu quero comigo em 2011 também sabe. Eu não disse. Mas os meus caixotes preciosos sabem que o são.
Ontem, estava a despedir-me "até para o ano" de um caixote precioso, aliás de uma caixinha preciosa e dei por mim a dizer-lhe: "Quero que o teu 2011 seja bom, porque isso também se vai reflectir no meu".
E é isso mesmo.
Aos meus caixotes preciosos todos, estejam eles na Várzea, na Torre, em Viseu, em Lisboa, no Cacém, em Toulouse, em Paris, em Mafra, em Portimão, na Freiría, na Penha de França e freguesias à volta, em Benfica, nos Olivais, em Routar, em Minas Gerais, em João Pessoa, na Amadora, no céu dos cães, em Vila Real de Santo António ou em Algueirão, desejo um ano de 2011 maravilhoso, porque, só isso, já vai fazer do meu 2011 um ano perfeito.

Conversas de Taxi-II

2010-12-24T00:11:00.002Z

"Ontem disseram na Rádio que Portugal tem 3 telemóveis por pessoa. As pessoas compram telemóveis por tudo e por nada. Depois dizem que não há dinheiro. Eu cá só tenho dois"
(...)
"Os telemóveis servem para fazer muitas coisas, mas depois as pessoas não se servem delas. Eu só uso para telefonar e tirar fotografias. O meu meu tem 2 maga picheis*"

* o mais próximo possível de como foi dito.

Caixa Registadora

2010-12-24T00:01:00.002Z

Este ano comprei as minhas prendinhas de Natal sem ir ao Colombo, nem ao Vasco da Gama. O que me deixa com esperanças de que talvez para o ano não ponha o pé nas Amoreiras.
E apesar da correria desta época, não estou irritada como nos outros anos. Se calhar, a perspectiva de que o ano 2011 vai ser difícil em termos económicos (o que eu me recuso a interiorizar) fez-me ficar mais contida e logo mais calma. Fiquei mais criativa e menos gastadora.
Estou cá com um sentimento de que afinal 2011 não vai ser terrível. 2011 vai ser um excelente ano. Pelo menos, visto assim à distância de uma semana, estou optimista.
Mas ainda é cedo para pensar nisso. 2010 ainda não acabou e merece ser respeitado.

Feliz Natal fora do Centro Comercial.

Caixote das prendas.

2010-12-23T01:48:00.001Z

http://www.facebook.com/profile.php?id=539002939&v=wall¬if_t=share_wall_create

Obrigada minha Clarinha de sempre. Para sempre.

Conversas de Taxi-I

2010-12-20T11:12:00.001Z

"Quem te disse que se lhe pagasses te ensinava a conduzir, enganou-te"

E assim acontece.

2010-12-16T20:06:00.002Z

Carlos Pinto Coelho 18/04/1944-15/12/2010

Estamos ainda mais pobres.

Casota do cão (Margarida, perdoa o roubo descarado da fotografia)

2010-12-09T23:55:00.002Z

Carta de coração aberto ao amigo Jal
ou
O que o Ben te diria se soubesse escrever:

Desde o dia em que te vi que soube que ias ser o meu melhor e maior amigo nesta vida.
Decidi logo que ia tomar conta de ti. Precisavas de mim. E eu de ti.
Quando me deixavas sozinho em casa, ficava desesperado a pensar se tu voltarias. Mas tu voltavas sempre. E tratavas-me tão bem. E a minha cauda ficava frenética para tu saberes que eu estava mesmo feliz.
Passamos momentos maravilhosos juntos. Lembras-te quando me levavas a passear? Adorava caminhar como tu. Assim com os ombros para a frente, à valente.
Alimentaste-me, levaste-me à rua, dormiste comigo, trataste de mim quando fiquei doente. Foste e sempre serás o meu herói.
Um dia trouxeste aquela gata magricela cá para casa e fiquei assustado. Espera aí, esta tipa dos bigodes vem roubar o meu lugar. Mas não. Soubeste multiplicar o teu Amor por dois.
Por tua causa, acredito que há Amor que não tem limites e uniões que duram para sempre. Por tua causa, acredito que o mundo tem coisas bonitas e que a vida é boa. Por tua causa os meus olhos brilham e sei que o carinho é gratuito. Por tua causa tive tios maravilhosos que gostaram de mim e me cuidaram e um padrinho que, apesar de se armar em durão, foi sempre lamechas comigo. Tudo por tua causa.
Por minha causa, quero que continues a ser o menino dos olhos brilhantes.
Guarda-me como se guarda um osso precioso. Nunca te esqueças do sitio onde me puseste e sorri sempre que me vais espreitar. Eu vou estar sempre lá.

O povo (pouco) saiu à rua

2010-11-26T01:11:00.002Z

O que eu gostava mesmo era que o povo fizesse.

Cara

2010-10-26T00:05:00.001+01:00

Quem vê caras não vê corações. Ou, diria o Sérgio Godinho “quem não vê caras não vê corações”.

Toda a gente que circula em Lisboa conheceu certamente o Senhor do Sinal, ou o Homem sem Rosto que costumava estar no Rossio a pedir esmolas. A natureza pode ser brutal. O senhor é um ser humano e todos o olhávamos como um monstro.
Tenho uma amiga que me contou que um dia se sentou à frente dele no metro. Olhou-o por uns segundos e depois teve que desviar o rosto. Disse-me que saiu do metro na paragem a seguir porque estava a desfazer-se em lágrimas. Tentou imaginar como seria a vida dele. Sem ninguém que lhe quisesse fazer uma festa no rosto que não tinha, sem quem lhe enxugasse as lágrimas, sem espaço por onde sorrir. E sem vontade de sorrir, provavelmente.
A mim sempre me preocupou a felicidade dele. Sempre achei que podemos ser felizes sem uma mão, sem uma perna, sem um rim, sem juízo, com juízo a mais, mas com aquele rosto inexistente, aquela massa informe por onde os seus olhos espreitavam, nunca consegui conceber a hipótese de felicidade ou de paz interior. E depois as pessoas parvas ou desprevenidas a desviarem o olhar dele ou a fazerem expressões de espanto quando o viam, adolescentes histéricas com gritinhos, gente com idade para ter bom senso a gritar-lhe para desaparecer, vi eu mais do que uma vez. Posso estar equivocada. Aliás, espero estar. Mas não consigo acreditar que o senhor fosse feliz.

O senhor chama-se José Mestre. No dia 19 deste mês foi operado em Chicago e retiraram-lhe 5,5Kg de tumor do rosto. Cinco quilos e meio.
Em breve vai voltar a Portugal com um rosto.
Fiquei feliz por saber.

Caixote dos poemas que exaltam a pátria (pequenos extractos).

2010-10-17T12:31:00.002+01:00

Quando tenho vontade de dizer que este país é uma vergonha, que somos o país do “deixa andar”, do “desenrasca”, do “porreiro”, do “logo se vê”, do “estávamos melhor no tempo do Salazar”, do “eu já nem voto”, do...penso que houve bravos portugueses que empreenderam lutas dando o corpo e o coração para sermos um um reino, uma república e uma democracia e fico mais calma. Nada disto tem a ver com nacionalismos radicais,nem sequer com nacionalismos, mas sim com a memória das pessoas que se agarraram a ideias com unhas e dentes para hoje sermos o que somos. Livres para intervir nas decisões que são tomadas para o nosso país. Podemos manifestar, gritar, bloquear, agir e dizer não.
Há dias que ando a pensar como é que se reage à situação em que nos encontramos neste momento. A verdade é que não sei muito bem. Sinto uma revolta interior, mas não sei como a canalizar para chegar cá fora da maneira certa.
Gostava que um dia destes os senhores que trabalham ali ao cimo do meu bairro, na Rua de São Bento, deixassem de ser patetas e agissem com dignidade, sentido de dever, humanidade, coração, razão, poesia e justiça social.

Sei que esses senhores não vêm ao meu blog. Mas, só para o caso de virem, deixo aqui uma motivação.

”Valeu a pena? Tudo vale a pena
Se a alma não é pequena.

Quem quer passar além do Bojador
Tem que passar além da dor.
Deus ao mar o perigo e o abismo deu,
Mas nele é que espelhou o céu.”
Retirado do Mar Português de Fernando Pessoa
***

“As armas e os barões assinalados
Que, da Ocidental praia Lusitana,
Por mares nunca dantes navegados
Passaram ainda além da Taprobana,
Em perigos e guerras esforçados
Mais do que prometia a força humana
E entre gente remota edificaram
Novo Reino, que tanto sublimaram”

Retirado d’Os Lusíadas de Luís de Camões

***
“Ai, Portugal, Portugal
De que é que tu estás à espera?
Tens um pé numa galera
E outro no fundo do mar
Ai, Portugal, Portugal
Enquanto ficares à espera
Ninguém te pode ajudar
Fizeste cegos de quem olhos tinha
Quiseste pôr toda a gente na linha
Trocaste a alma e o coração
Pela ponta das tuas lanças
Difamaste quem verdades dizia
Confundiste amor com pornografia
E depois perdeste o gosto
De brincar com as tuas crianças”
Retirado de Portugal, Portugal de Jorge Palma

Caixote da Gargalhada

2010-07-30T14:40:00.001+01:00

António Feio
1954-2010

Caixinha de música com bailarina a rodopiar.

2010-05-12T20:31:00.000+01:00

Falar de uma pessoa que se foi embora pode ser doloroso. Talvez até me caiam algumas lágrimas enquanto escrevo este texto. São lágrimas de saudade misturadas com sorrisos das coisas boas que ela me ensinou.
Vou falar da minha avó Ermelinda. Linda. Não é um caixote. È uma caixinha de música com bailarina a rodopiar.
A minha avó Ermelinda já se foi embora há alguns anos. Cedo demais. Sempre imaginei que ela ficaria connosco até ser muito velhinha, com a manta nos joelhos debaixo do telheiro da casa dos meus pais. Não quis a vida (ou a morte) que assim fosse. Quando ela morreu fiquei muito revoltada. Senti um peso de injustiça ( e se eu lido mal com a injustiça) tremendo. Demorei muito tempo a recuperar. Acho até que ainda não recuperei bem. Mas habituamo-nos às ausências.
Havia um professor lá em Torredeita que dizia que a minha avó era a moça mais bonita de toda a freguesia. E deve ser verdade. Ela tinha um olhar, um cabelo, uns lábios, enfim, um rosto lindo. E apesar de não ser serena, a mim passava-me tranquilidade.
Como fui a única neta durante muitos anos, lembro-me de ir para a cozinha com ela beber chá preto (hoje tirariam a minha guarda aos meus pais por menos) e comer bolachas torradas ensopadas. Era o meu prazer dos domingos à noite. Também me fazia uma série de pitéus que hoje, por mais que tente reproduzir, não consigo chegar lá. O pudim Mandarim feito por ela sabia diferente e a aletria era maravilhosa, com uns quadradinhos de canela meticulosamente e milimetricamente desenhados. E o Pão-de-Ló. O da minha mãe é quase, quase igual (é verdade mãe, o teu Pão-de-Ló não é “inqueijado”), mas aquela leveza amarelinha era divina. Com uma bela fatia de queijo por cima.
Quando eu era muito pequena, tive que ser operada várias vezes a uma perna. Não interessa o que é que eu tive, mas sim que fiquei boa. E interessa aqui saber que a minha avó tinha as arrecadas (brincos trabalhados) de ouro mais bonitas que eu alguma vez vi. Pelo menos é a memória que tenho delas. A memória da minha avó linda Ermelinda com elas penduradas nas orelhas. E a memória é feita por nós. E interessa também que a minha avó era devota da Nossa Senhora de Fátima. E ainda interessa saber que ela prometeu, se eu ficasse a caminhar normalmente, que oferecia as lindas arrecadas em Fátima.
Lembro-me vagamente desse dia. De irmos a Fátima deixar os brincos da avó Ermelinda. Eu ia toda contente. Era um grande acontecimento. Ela devia ir triste. Não me lembro. Mas de certeza que, não sendo a família abastada, não lhe deviam ter vindo parar às orelhas sem sacrifício.
E lá as deixou. Não me lembro dos detalhes do dia.
Não sei se foi por isso ou se foi pelo excelente médico que me operou, o Dr. Lino Ferreira que também já morreu, mas caminho, danço, corro, pulo, trepo às árvores, faço yoga... como qualquer outra pessoa. E isso é um milagre de qualquer maneira.
Amanhã é 13 de Maio. O Papa está em Portugal. A Cova da Iría vai estar apinhada de gente. Há uma pessoa especial que vai estar lá e me prometeu que vai rezar pela avó Ermelinda. E ela vai saber, onde quer que esteja, que lhe estou agradecida.
Ah, agora uma palavrinha só para ti avó: lembraste de me dizeres para não adormecer no comboio sem agarrar bem a mala para não me roubarem? Faço sempre isso. Penso sempre em ti.
Obrigada, Ermelinda Linda Linda.

Letter to Clara

2010-05-11T19:33:00.002+01:00

Estava aqui a pensar que deve fazer por esta altura 15 anos que nos tornámos amigas AMIGAS.
Estava aqui a pensar nas direcções boas que tomei na vida. Repetir as cadeiras do 1º ano da faculdade pode não ter sido uma boa direcção económica para os meus pais, mas foi uma das direcções mais certeiras que eu segui.
Conheci-te a ti, ao Marcos, melhor o Jorge e a Renata, ao Fundão, ao Alverca, ao Hugo...quem mais? A Sandrinha.
Cabe aqui esclarecer que foste definitivamente tu quem melhor me soube entender, aturar e ajudar. Todos os outros estão no coração, mas, a TI, tenho que salientar em letras gordas.
Podia aqui relatar linhas, parágrafos e romances de momentos que vivi contigo, mas, em primeiro lugar há coisas que não se contam a ninguém e em segundo, não haveria blog que chegásse.
Dantes estavas sempre aqui perto e era sempre fácil ir a correr ter contigo, dar-te e receber um abraço reconfortante e falar, rir, chorar...gargalhar, sei lá. Era fácil. Agora que e vida nos distanciou geograficamente (quem diría que quem ia embora eras tu?) sinto-te sempre, mas faz uma falta tremenda a presença. Vê lá, como é que é possível tu ainda não teres visto o meu móvel novo da sala? Ou as calças "bué loucas" que eu comprei a semana passada?
Mas há sentimentos que a distãncia não esmorece. E resolvi escolher o dia de hoje para o nosso aniversário.
Só para dizer que gosto muito de ti, que tenho orgulho em ti, que adoro ser tua comadre, que adoro o teu filho e que és uma das minhas melhores certezas.
Ando lamechas? Ando, ando. Mas nada disto é exagerado.

Caixote clubístico

2010-05-09T20:52:00.001+01:00

Pronto. Viva o Benfica :)

Não vás por aí.

2010-04-27T13:32:00.003+01:00

Há uma série de frases que parecem banais e a que recorremos frequentemente sem lhes darmos a devida importância e que são abertas a uma multidão de interpretações e de sentidos tão vastos que nem nos apercebemos de que são axiomas vitais. Bom depois da frase anterior que não tem virgulas, é redundante e tem a presunção (note-se: presunção) de ser semiótica, passo a explicar.
Há expressões que não dizendo nada, dizem tudo.
Recentemente a minha Super-Pati criou o movimento NVPA no Facebook. NVPA é a sigla de algo tão simples como “Não vás por aí”. Muitas vezes basta esta frase para percebermos que estamos a embicar para o sítio errado. Ir contra o muro não o vai furar. Não somos água mole e o muro pode ser de pedra ainda mais dura do que a do ditado. Contornar os obstáculos ou descobrir que podemos tomar outra direcção é uma atitude inteligente e sensata. E a sensatez está intimamente ligada ao poema (não me lembro agora do autor, desculpem-me os manos) que diz que “só é tua a loucura onde com lucidez te reconheças”. Puxar pela nossa capacidade de pensar ao lado e descobrir onde realmente nos encaixamos é difícil, mas é o melhor. Não ir por aí é ir por onde devemos ir.
E tudo isto é tão certo e exacto como “É porque não era para ser.” ou “ O que é teu à tua mão vem parar.” ou a ainda melhor (crédito dado ao meu amigo Marcos) “Somos todos!”
Tudo isto para propagandear aqui nos Caixotes o NVPA- Não vás por aí. O melhor movimento do Facebook. Vão lá, vão por ali. Vão em todas as direcções.

Para os meus músicos.

2010-03-31T11:40:00.003+01:00

Com a Quaresma a chegar ao fim e as Aleluias e outras flores de bom cheiro a nascerem, permito-me desconfiar que vem aí o bom tempo.
E se vozes maldosas insistiram em infiltrar-se neste blog para esconderem de si próprias a frustrações da sua vidinha, outras de bom som, perguntaram-me porque parei de escrever. No fundo, andei ocupada a viver. Só isso. Tão bom.
Cheguei a uma conclusão que, para já, me faz todo o sentido, a vida não é uma batalha, é antes uma dança.
Nas palavras do amigo Gabriel, aquele que "pensa sempre antes de falar", é preciso ir "musicando as mudanças" e "mudando as suas músicas".
É isso!

Caixote morangueiro.

2010-02-18T00:48:00.004Z

Cá chegou a quaresma. É tempo de sacrifício. Proponho-me a escrever mais e borgar menos. Vai ser difícil. Houve tempos em que eu era mais produtiva. Hoje andei a espreitar um blog antigo, dos tempos em que eu e os meus colegas das finanças andavamos mais criativos. Também lá estava a minha comadre Clara a escrever. Foram tempos divertidos.
Fica o link e a homenagem revolucionária.
Viva a Soraya!

http://sorayadosmorangos.blogspot.com

Olha, outro fantasma desencaixotado!

2010-02-01T21:38:00.002Z

Ando preguiçosa.
Preciso de férias de preguiça. Só.
Desencaixotei mais este fantasma (tão antigo!) que foi feito em Roma, com o amigo Marcos, a Vivi e o Brunô.

Caixote tombado ou Caetano & Gil ou Haiti

2010-01-16T14:48:00.002Z

«Quando você for convidado pra subir no adro
Da fundação casa de Jorge Amado
Pra ver do alto a fila de soldados, quase todos pretos
Dando porrada na nuca de malandros pretos
De ladrões mulatos e outros quase brancos
Tratados como pretos
Só pra mostrar aos outros quase pretos
(E são quase todos pretos)
E aos quase brancos pobres como pretos
Como é que pretos, pobres e mulatos
E quase brancos quase pretos de tão pobres são tratados
E não importa se os olhos do mundo inteiro
Possam estar por um momento voltados para o largo
Onde os escravos eram castigados
E hoje um batuque um batuque
Com a pureza de meninos uniformizados de escola secundária
Em dia de parada
E a grandeza épica de um povo em formação
Nos atrai, nos deslumbra e estimula
Não importa nada:
Nem o traço do sobrado
Nem a lente do fantástico,
Nem o disco de Paul Simon
Ninguém, ninguém é cidadão
Se você for a festa do pelô, e se você não for
Pense no Haiti, reze pelo Haiti
O Haiti é aqui
O Haiti não é aqui
E na TV se você vir um deputado em pânico mal dissimulado
Diante de qualquer, mas qualquer mesmo, qualquer, qualquer
Plano de educação que pareça fácil
Que pareça fácil e rápido
E vá representar uma ameaça de democratização
Do ensino do primeiro grau
E se esse mesmo deputado defender a adoção da pena capital
E o venerável cardeal disser que vê tanto espírito no feto
E nenhum no marginal
E se, ao furar o sinal, o velho sinal vermelho habitual
Notar um homem mijando na esquina da rua sobre um saco
Brilhante de lixo do Leblon
E quando ouvir o silêncio sorridente de São Paulo
Diante da chacina
111 presos indefesos, mas presos são quase todos pretos
Ou quase pretos, ou quase brancos quase pretos de tão pobres
E pobres são como podres e todos sabem como se tratam os pretos
E quando você for dar uma volta no Caribe
E quando for trepar sem camisinha
E apresentar sua participação inteligente no bloqueio a Cuba
Pense no Haiti, reze pelo Haiti
O Haiti é aqui
O Haiti não é aqui»

Sofá desencaixotado.

2010-01-03T15:31:00.006Z

Durante o ano que passou, esta casa e eu sofremos profundas transformações e obras. O sofá é um dos orgãos vitais meus e da casa. Por ele passou muito boa gente. Algumas dessas pessoas foram fotografadas. Outras não. Mas não resisto a mostrar alguns dos momentos mais divertidos.
O meu sofá (que por acaso agora são dois) é um mundo.

Caixote do Gabriel- Aquele que pensa sempre bem.

2010-01-03T14:40:00.002Z

"A vida é feito andar de bicicleta: se parar você cai.
Vai em frente sem parar, que a parada é suicida, porque a vida é muito curta e a estrada é comprida.
Você sobe e você desce na escada da vida e às vezes parece que a batalha tá perdida e que você voltou pro ponto de partida.
Vai à luta, levanta, revida!
Vai em frente, não se rende, não se prende nesse medo de errar, que é errando que se aprende que o caminho até parece complicado e às vezes tão difícil que você se surpreende quando sente de repente que era tudo muito simples - vai em frente que você entende.
Boa sorte, firme e forte, vai com a força da mente.
Vai sabendo que não há nenhum peso que você não agüente.
Vai na marra, vai na garra, vai em frente.
E se agarra no seu sonho com unhas e dentes.
Pra saber o que é possível é preciso que se tente conseguir o impossível, então tente!
Sempre alimente a esperança de vencer.
Só duvide de quem duvida de você.

Sem parar, sem parar, se parar você cai!
Demorou, demorou! Pedala aí!
Então não pára o movimento, vai em frente, vai!
Sem parar, sem parar, se parar você cai!
Demorou, demorou! Pedala aí!
Não repara no mau tempo que o sol já sai.
Vai em frente, sem parar que se parar você cai!
Vai em frente, enfrente, enfrenta, vai!

Vai agora, não chora.
Ignora a energia negativa lá fora, porque dentro de você existe um poder bem maior do que você pensa.
Vai atrás da recompensa e se houver inveja e se ouvir ofensa você responde com a força do perdão.
E aumenta sua crença cada que vez ouvir um não, porque todo não esconde um sim.
Ainda é só o começo, vá até o fim.
Aprenda nos tropeços, não olhe pro chão.
Olhe pro céu.
Olhe pra vida sempre de cabeça erguida que no fim do túnel tem uma saída, mesmo quando você não consegue ver a luz.
Feche os olhos que uma força te conduz.
Vai em frente, vai seguro, faz um furo nesse muro que o escuro se esclarece.
Vai em frente, simplesmente vai em frente que o futuro é um presente que a vida te oferece.

Sem parar, sem parar, se parar você cai!
Demorou, demorou! Pedala aí!
Então não pára o movimento, vai em frente, vai!

É na dor que o recém-nascido aprende a chorar.
Pra encontrar a cura você tem que procurar.
É no choro que o recém-nascido aprende a respirar.
Então respira fundo que a vitória tá no ar.
Vai indo, vai na tua, vai você.
Vai nessa, vai na boa, vai vencer.
Acredite no bem, que fazer o bem faz bem.
Faça o bem que faz acontecer.
Vai na fé, vai a pé, vai do jeito que der.
Vai até onde puder, vai atrás do que tu quer.
Vai andando, vai seguindo, vai pensando, vai sentindo, vai amando, vai sorrindo, vai cantando, vai curtindo, vai plantando e vai colhendo, vai lutando pela paz - vai dançando no ritmo que o tempo faz.
Vai de peito aberto.
Vai dar certo.
Confiante que o distante num instante fica perto.
Fica esperto, vai! Com a força de vontade.
Vai à vera, não espera a oportunidade.
Não aceita humilhação mas não perde a humildade.
E nunca abra a mão da sua dignidade.

Sem parar, sem parar, se parar você cai!
Demorou, demorou! Pedala aí!
Então não pára o movimento, vai em frente, vai!
Se parar você cai, se cair cê levanta."

O espírito de Natal fora do Centro Comercial!

2009-12-24T00:43:00.001Z

Caixote da Areia (Perfumada)

2009-12-14T20:07:00.002Z

Estou sempre a escrever “a minha casa” e sobre “os caixotes da minha casa”, porém, todos os que já vieram cá a casa puderam constatar que a casa não é minha.
Não. Não pensem já na piada de que é minha e da Caixa Geral de Depósitos. Não é disso que se trata aqui hoje (Se bem que daria papel para texto.).
A verdadeira dona da minha casa chama-se Miaulina.
É uma gatinha calminha, doce, ternurenta e até submissa, quando está a dormir.
Nas outras ocasiões todas, dá ares de aristogata, enfadada e refilona.
É um caixote maravilhoso cheio de momentos embaraçosos, divertidos e assustadores que eu mimo com carinho e muito respeitinho há sete anos.
De raça “vaca malhada”, filha de cão e neta de leão, é a coisa mais gordinha e fofinha cá do bairro.
E se é verdade que não gosta de crianças, mãos ao pendurão e animais (todos os outros), também é verdade que tem um refinado gosto por sapatos caros e por ameaçar as pombas que se atrevem a poisar na varanda.
Lembro-me com nostalgia de um certo jantar em que no meio de uma multidão de comensais, escolheu os sapatos Camper novinhos de um rapaz Erasmus, de um país daqueles onde se fala com uma batata quente na boca, para estraçalhar. O rapaz simpático, e até diria tímido por se encontrar longe da terra natal, sorria com um ar amarelado e de terror. Ofereci-me para lhe pagar uns sapatos novos em Português correcto, mas ele não me entendeu.
Ou daquele dia de sol em que a bicharoca se convenceu que um helicóptero que andava a sobrevoar a zona era uma pomba. Partiu um castiçal e mais umas coisitas na perseguição. Mas o mais trágico do episódio foi não ter alcançado a presa. Deprimiu uma semana. Nunca mais olhou para as pombas da mesma forma.
Possui também um sistema de alerta que é activado pelo clique da abertura de uma lata de atum, pelo barulho das batatas fritas ou dos amendoins com mel dentro do saco e pelo abanar da caixa dos biscoitos de gato em forma de cabeça de gato. Esteja onde estiver, aparece em milésimos de segundo.
Tem um problema com o cheiro da valeriana, que me preocupou bastante em tempos. Mas, quando li as memórias do Gabriel Garcia Marquez esclareci que todos os gatos ficam perturbados com a valeriana. Foi quando desisti de a levar a um psicólogo de gatos e guardei o meu chá numa lata em cima do móvel mais alto cá de casa.
Como todos os bichos com personalidade forte, é dependente de comida, areia limpa, roupa por passar a ferro acabadinha de secar para espalhar os pêlos e do coelho verde de peluche (falecido há anos e que já se encontra em avançado estado de decomposição) que nos acompanha de casa em casa.
Como qualquer gato adora tomar banho e ser aspirada.
Como qualquer gato tem momentos em que faz ronrom. Mas isso é só para mim.

Caixote das mensagens(das que podemos mostrar)

2009-11-29T03:32:00.003Z

Para a minha melhor vizinha (com desejo profundo de que a nova etapa seja muito feliz).

“Daqui a cinco minutos no Largo.”
“Tens filmes novos? Passo aí e mandas pela varanda.”
“Café na Botica II?”
“Vais ver a Miau?”
“Emprestas o aspirador?”
“Cheguei a casa. Dorme bem.”
“O meu mano ainda está aí?”
“O teu mano deixou cá a carteira.”
“Estou a jantar na Botica. Queres vir?”
“Emprestas o grelhador?”
“Copinho no Bairro?”
“O que é que a minha amiga anda a fazer?”
“Vem cá a casa. Bebemos um chá.”
“Tem calma. Vou já aí ter.”
“Vens para casa? Cafézinho no Largo?”
“Pequeno-almoço amanhã?”
“Sim, sim, passo aí e assobio.”
“Jolinha na esplanada?”
“Banho rápido e vou aí ter.”
“É preciso levar alguma coisa?”
“Cerveja do indy.”
“Janta cá em casa.”
“Tens aí migras?”
“A janta está pronta.”
“Elevation, baby!”
“Bju Laru”
“Beijinho para a menina mailinda do Conde Barão.”
“On the road”

Sai mais um fantasma do caixote!

2009-11-23T23:17:00.000Z

Caixote da banda da minha vida

2009-11-15T20:06:00.005Z

Depeche Mode
Lisboa 14/11/2009

Um cheirinho de uma noite devota. Estivemos lá.

Caixote das sobrancelhas

2009-11-15T02:49:00.003Z

Para a Vó Piedade.

Ensinaste-me a fazer broa, benzida em cruz para levedar bem. Aprendi contigo o sabor do caldo de couves feito na panela de ferro da lareira, do bacalhau frito, dos torresmos, das batatas fritas em azeite, daquelas flores do campo, que eu não me lembro agora do nome, mas que se chupam e são docinhas...Aprendi o prazer de enterrar as mãos no sal grosso da salgadeira, no saco de milho amarelinho, de fazer festas aos coelhos pequeninos, de caminhar descalça na terra acabadinha de regar. Contigo também fiquei a saber que a estrepoeja serve para puxar o pus das feridas, que mexer no lume faz os meninos fazer chichi na cama, que quando uma coisa desaparece basta dar um nó na ponta esquerda do avental que se encontra logo, que quando há trovoada se queima ramo bento para proteger dos raios e que quando a minha perna dói é porque a lua anda às voltas.
Que bem que se cresce no campo com uma avó sábia e doce.
De todas as coisas que me deste, as sobrancelhas são as que vou transportar comigo para sempre. Pretas, fartas e compridas. Indomáveis, apesar de todas as novas tecnologias que existem hoje em dia à disposição da estética feminina. Mas não faz mal, porque são iguais às tuas. E são nossas.
Li uma citação qualquer que diz mais ou menos que as pessoas só morrem quando morre a última pessoa que gosta delas.
Por mim, vais continuar a viver muitos anos.

Ricardo A. Pereira: Definição de Avó

2009-11-14T18:42:00.000Z

Ricardo A. Pereira: Definição de Avó

Caixote da vergonha

2009-11-10T00:39:00.003Z

Quem não respeita a morte, não se deve respeitar muito.

Hoje não há caixote, há um muro tombado.

2009-11-10T00:06:00.005Z

Lembro-me que andava no Liceu. Lembro-me dos meus pais a olharem contentes para a televisão. Lembro-me da minha irmã não ligar nenhuma porque era pequenita. Lembro-me das pessoas a partirem um muro. Lembro-me das pessoas a rir, chorar, beijar, abraçar e pular. Felizes.
Também me lembro de ter pena de estarem a estragar os desenhos bonitos que estavam no muro.

Lembro-me de no ano passado estar com gente muito muito muito amiga, sentada em Unter den Linden a pensar como gostaria de ter lá estado naquele dia.

Não foi naquele dia, mas estivemos lá noutro.

E tudo isso graças ao dia em que o muro caiu.

Caixote do Lobo

2009-11-03T01:02:00.002Z

António Sérgio
1950-2009

Caixote da Faculdade

2009-10-23T23:13:00.002+01:00

Há onze anos atrás, andava no último ano da faculdade. Vagueava por lá um professor lunático e fascinante, que, depois da minha professora da escola primária (a minha querida mãe), foi quem mais me ensinou sobre a escrita.
Chama-se Luís Carmelo. Penso que ainda anda por lá a dissertar sobre os mistérios da Semiótica, o enredo dos filmes e a arte de escrever.
Hoje, tirei ali do móvel a pasta (já tenho móveis para guardar pastas) das aulas dele, que guardo como uma preciosidade.
Ri. Sorri. Suspirei. Voltei a rir. Voltei a sorrir. Suspirei.
Pensei se devia publicar aqui um dos textos que escrevi nas aulas dele. Resolvi transcrever um texto pequenino da aula em que ele queria ensinar a "transformar abstracções na nossa própria linguagem".
Escrevi assim:

Os anjos são crianças que nunca vão crescer. São azuis clarinhos para se confundirem com o céu e não os vermos quando nos protegem.

Caixote dos fantasmas.

2009-09-24T23:34:00.001+01:00

"Na criação de um anúncio fantasma, a liberdade do criador de anúncios se aproxima da liberdade do artista. A ausência da pressão do tempo e a inexistência da visão crítica das pesquisas ou de quem encomendou o anúncio torna o anúncio fantasma uma peça de arte publicitária pura. Dá a todos a oportunidade de ver como seria a publicidade se ela não fosse uma expressão da arte, da ciência e da técnica de vender produtos."
Celso Japiassu

Não sendo uma obra de arte, é um dos meus anúncios fantasmas.

De um caixote luso-belga.

2009-09-23T00:08:00.001+01:00

Lenga-lenga

Porque choras, meu menino?
Por aquilo que imagino.

O que está atrás da cortina?
Uma boneca assassina.
O que está atrás da porta?
Uma bruxa com a espinha torta.
O que está debaixo da cama?
Um alfinete-de-ama.
Quem te está a pôr a mão?
Um bicho papão.

Se acenderes a luz,
Será que ele cai ao chão?

Regresso

2009-09-11T21:38:00.001+01:00

Sim, sim, é um texto lamechas o que se segue.

Quando abri este blogue, não sabia que o textinho introdutório era tão premonitório. Eu não sabia que se ia iniciar um longo período de caixotes a caír, com as coisas a saltarem cá para fora em total desordem, deixando tudo muito baralhado.
Hoje é o primeiro dia em que escrevo desde que uma tempestade entrou na minha vida. Estou um bocadinho nervosa e a medir bem as palavras para não me exceder. E sim, confesso, estou até a choramingar. Voltei a escrever! (sim, com o publicitário e irritante ponto de exclamação e tudo!)
Não vou fazer um relato. Vou só dizer que passei e passo por transformações que não queria, mas que estão aqui. Não posso fazer nada para as evitar. Tento aceitá-las e aproveitar para crescer. Dores de crescer, é o que é. Tinha tudo mal empacotado.
E agora, quero encontrar caixotes e caixinhas bonitas para o meu armazém. Ando à procura nas montras das lojas.
No meio de toda esta confusão, descobri um contentor, daqueles que os camiões grandes carregam, sólido e robusto. Quando o abri para ver encontrei a minha família e os meus amigos. Ninguém teve medo da tempestade com chuva gorda e nuvens pretas que eu trazia. Algumas destas pessoas tão maravilhosas, revezaram-se e seguraram com força um guarda-chuva por cima de mim. A chuva entrava na mesma,mas não me batia com tanta força. Nunca estive sózinha. Não sei como lhes agradecer. Mas agradeço sempre que posso e como posso.
E agora, apesar dos caixotes ainda estarem muito molhados, já consigo ver algumas coisas boas e más que estavam lá guardadas e eu tinha que tirar ou arrumar de maneira diferente.
No centro do armazém há um caixote muito confuso. Ando a evitá-lo. Tem escrito MUITO FRÁGIL por fora. Só sei que ainda não sei como o arrumar.
As obras da minha casa terminaram.

Saida da caixa.

2009-04-14T22:08:00.000+01:00

Estou em casa.

Com empenho de ir para a rua sem sair do sofá. Estou cá.

Bates à porta. Eu não estou. Tocas a campainha. Eu não vou.

Deves ser tu.

Fico aqui quietinha com o som do meu mutismo. Fico cá.

Conto os passos do sofá à porta. Tão longe. Talvez vá.

E se és mesmo tu? Já lá vou.

Só fica em casa à espera, quem não vive lá.

Caixote do coração

2009-04-04T01:28:00.002+01:00

Quando eu era muito pequena, a minha mãe era a moderadora entre as minhas questões existenciais, o resto do mundo e os seus arredores. Eu perguntava e ela explicava o universo todo.
Lembro-me bem de ficar assustada com o barulho das ambulâncias. Fazia-me uma aflição danada. De mão na mão dada pela minha mãe, seguiamos pela rua, até que chegava aquele tinoni aterrador. Aflita. Perguntava-lhe então quem ia na ambulância. Ela, com os seus calmantes olhos verdes, olhava-me e explicava: “É um bebé que vai nascer. Está com pressa de sair cá para fora.” Satisfeita a minha curiosidade, lá seguiamos o nosso caminho. Eu contente. Ela pacificada.
Passaram os anos e eu continuo a ficar aflita com aquele som agressivo e triste. A verdade é que penso sempre em bebés. E fico mais calma. Desejo uma hora curtinha à futura mãe.
Há explicações que fazem sentido. E que ficam. Mesmo que só para mim. Mesmo que só para nós.

Parabéns.

De um caixote muito antigo.

2009-03-31T23:20:00.000+01:00

História do quadradinho

É um quadradinho pequenino que me está a pôr nervosa. Quatro riscos de caneta de feltro preta inscritos numa folha de papel muito branca. Preferia pegar nele e enchê-lo de palavras. Era mais simples. Mas alguém me pediu que o enchesse de imagens.
Olho-o de frente. Posso fazer nele um X e passa a ser um voto. Posso fazer um V e torna-se num envelope. Com um pontinho no meio passa a ter um umbigo. Com um traço perpendicular pode ser uma sanduíche cortada ao meio. Com muitas riscas verticais passa a ser um código de barras.
Se eu lhe desenhar um risco vertical mesmo ao centro, passa a ser uma janela. Uma janela pode ser interessante. Posso espreitar pela vidraça e ver que lá fora deve estar frio. Está vento. Descubro isso por causa dos risquinhos que desenho no ar. O céu está cinzento-azulado, o prédio em frente tem uma luz acesa no primeiro andar.
Se eu abrir a janela, posso debruçar-me neste lindo peitoril negro e ver as pedrinhas pequeninas com que a rua é calcetada. Posso também regar estas flores deste vaso que está aqui pendurado ou cheirá-las. Mas para isso, tenho que desenhar um puxador. Pronto, já está.
Olha, vem lá um rapaz. Caminha calmamente e observa a rua. Traz um belo laço ao pescoço e assobia uma canção antiquada. Parece estar à procura de algum sitio. Deve vir visitar alguém. Aproxima-se mais e olha para mim.
Dá-me os Bons-dias. Respondo? “Bom dia.” Agora fixa o seu olhar em mim como se tivesse encontrado aquilo que buscava. E eu tenho a estranha sensação de que quem encontrou fui eu. Começo a não gostar disto. No principio era eu quem estava a definir esta história. Vou apagar a janela e pensar noutra imagem com menos aberturas.
Pego na borracha e esfrego-a no papel. Só que a janela continua aqui. E o rapaz que me encontrou, ou melhor, que eu encontrei, ou melhor, já nem sei, continua ali a olhar para mim.
Mete a mão no bolso das calças. Tira de lá uma folha de papel muito branca com quatro riscos de caneta de feltro nela inscritos. É outro quadradinho. Estica o braço desde lá de baixo até aqui à janela do segundo andar e dá-me. Sorri-me e diz-me: “É para continuar a história”.

!

2009-03-28T14:15:00.003Z

Meu Querido Padre Ilídio:

Chamo-o Padre Ilídio porque para mim vai ser sempre assim. Quando há mais de 25 anos foi chamado a cuidar da paróquia de Torredeita, não suspeitámos que ia iniciar uma revolução naquela terra tão conservadora. Habituados que estávamos a um padre à moda antiga, do qual eu tinha medo, fomos todos surpreendidos por uma pessoa genuína e simples. Preocupou-se com as pessoas, dormiu sem cobertor no Inverno porque o deu a alguém que precisava, escandalizou os paroquianos por responder à pergunta “Vinho branco ou tinto?” com um bem-humorado “Cheinho!”.
Fundou o Agrupamento de Escuteiros 749 que fez no dia 25 de Março 25 anos e é hoje um dos pilares da freguesia e ao qual eu vou pertencer para sempre.
Uniu as pessoas à volta do adro, com novas perspectivas. Mais alegria, mais ajuda, mais comunidade.
Levou o João T. para a Casa Paroquial e tornou-o numa pessoa acarinhada por todos.
As homilias deixaram de ser chatas para passarem a ser verdadeiras lições de humanidade. Sempre com voz e palavras ternas.
As crianças passaram a ser crianças. Já não tinham que estar em sentido na catequese e na missa.
As mulheres já não eram censuradas por usar um decote, nem ninguém era pessoalmente alertado para os seus pecados em plena missa dominical.
E tantas outras coisas, que eu não me lembro agora porque era pequena, mas que me fizeram gostar muito do Sr. Padre.
E, se no início, muitos ficaram de pé atrás, aos poucos, aquelas cabeças foram-se abrindo e entendendo o que queria expressar. Foram ficando sem medo da figura do Sr. Prior. Afinal, ele era um amigo.
Depois, veio o dia em que foi embora. Ainda me lembro de ir com o meu pai despedir-me ao fim da missa e ficar muito triste. Eu sabia que ia para Roma, para ajudar melhor, mas eu não queria. Ninguém queria.
Porém, os alicerces que tão bem fundou ficaram lá. Quem chegou para o substituir soube preservar a obra que tinha feito e Torredeita é hoje uma terra mais arejada em muitos sentidos.
Queria dizer-lhe estas coisas todas, porque sempre senti que era um revolucionário tranquilo. Que sabe que há coisas a mudar, que as vai tentar mudar, mas que sabe que têm que ser transformadas com calma. Pacificamente.
Quando soube que ia ser Bispo de Viseu, fiquei esperançosa. Pensei que as coisas iam mudar no Cavaquistão alaranjado, sempre a disfarçar mal o seu lado saudosista dos tempos do regime antigo.
E hoje, quando cheguei ao quiosque dos jornais aqui do bairro, os meus olhos marejaram. “Bispo de Viseu defende uso do preservativo”. Diz assim no DN “ D. Ilídio Leandro diz que as pessoas são moralmente obrigadas a não transmitir a sida através da relação sexual (...) O bispo diz não ter medo da polémica que a sua afirmação vai causar.”.
Não é que me surpreenda. Mas enche-me de orgulho.
E, se ali num daqueles caixotes há-de estar um lenço vermelho com a insígnia dos Escuteiros de Torredeita, achei que era a altura de o desencaixotar mentalmente, pô-lo ao pescoço e dizer-lhe:

“Sempre alerta.”

Nos copos.

2009-03-27T23:11:00.001Z

Um copo vazio não é tema de texto. Quando muito é um pretexto para se encher e beber. Mas texto, não. Porque não há nada para dizer sobre ele. É um campo por preencher. Um espaço oco cheio de presença nenhuma. Uma fronha à espera de enchimento. Pode ser cheio ou meio. Mas, sem nada, não há nada que se lhe diga. Nem que se lhe conte. Não conta. Não há letra que lhe valha. Não há palavra que o anime. Não há boca que o queira. Nem mão que o aperte. Não há quem o brinde. Nada de nada. É um vaso sem planta. Desamparo raso de ar.

Desencaixotada

2009-03-25T23:20:00.001Z

Escadinhas Lisboetas

Lisboa não são só colinas. Lisboa são escadas, escadinhas, escadarias e escadotes. São saltinhos nas ruelas. São corrimões envelhecidos.
Passos apressados nas ruas estreitas. Saltos altos que não cabem bem em todos os degraus desta vida errante que se faz na cidade.
Escadinhas com varandas e janelas, cheias de roupa a perfumar o ar. Já não é o Omo nem o sabão azul. Agora é cheiro de panos acabados de sair da máquina de lavar. E que difícil que é, tentar equilibrar o pé a olhar para o ar. A descer todos ajudam, mas a subir, só mesmo Santo Antoninho. Na Bica é mesmo a doer. E no Castelo, Deus nos dê ar para respirar antes de lá chegar.
Gosto das escadas dos prédios. De madeira ou pedra dura. Gosto quando as escadas cheiram bem. Quando por lá passou alguém com um balde de água que mata as bactérias e é cheirosa. Ou quando alguém saiu de casa perfumadinho pela manhã, deixando um rasto de mistura de essências, refinado ou não. Que bem que cheiram os lisboetas!
Ou as escadas de madeira amareladas por um pó que eu não sei o nome. Mas que mania esta. Mas que bela mania. São aquelas cores que Lisboa tem, mas que nem notamos.
Degrau a degrau, a algum lado se há-de chegar. À Baixa ou ao Largo da Graça. À Lapa. À socapa, sempre em sobe e desce. Sempre com pressa. Quanto mais depressa mais se perde o vagar.

caixote inaugural

2009-03-25T00:42:00.003Z

Hoje é um dia histórico. As obras finalmente começaram. Agora que ninguém tem a certeza absoluta de que deitar aquela parede abaixo vai ser seguro para a estrutura daquele prédio pombalino e que a licença para pôr o contentor na rua ainda não chegou, parece-me a altura ideal para começar.
E eu tomei a decisão acertada e pirei-me para longe.
Mas é uma fuga muito temporária. Em breve lá estarei a ver os meus empoados caixotes. Tomei também a gloriosa decisão de ficar a viver lá bem no centro de produção de pó. Recuso-me a deixar os meus caixotes.
A verdade é que me acostumei rapidamente àquele lugar. O meu bairro. À falta de caixotes do lixo que nos obriga a deixar os sacos no passeio, aos becos malcheirosos, aos carochos do café da esquina, aos adolescentes a beber na rua até às cinco da manhã, aos adolescentes a cantar na rua até às cinco da manhã, aos adolescentes a urrar na rua até às cinco da manhã, aos adolescentes a vomitar na rua até às cinco da manhã, enfim, um bairro bem frequentado e pacífico.
E então pensei que se calhar me aguento à bronca de viver durante uns tempos no meio da confusão das lixadeiras e das tintas. Vamos ver até quando eu resisto.

Não era propriamente com um texto assim que eu queria começar o meu blog. Mas ando cansada. Cansada demais para escrever e cansada de olhar para o blog sem nada.